ELLE VOULAIT DES COURBES… MAIS CE QUI S’EST PASSÉ ENSUITE VA VOUS CHOQUER !
Elle voulait des formes, mais la suite va vous choquer. J’espère que ce ne sera pas douloureux après. Ça devrait aller. Juste une légère sensation. Regarde ses fesses rebondies. Dans les rues animées de la gosse, où la beauté est pervertie et les courbes considérées comme une couronne, le rêve d’une femme devint sa plus grande perte.
Bizola, une créatrice de mode talentueuse, ne désirait rien de plus qu’être remarquée, aimée et respectée, mais en poursuivant le corps qui, pensait-elle, changerait sa vie, elle découvrit une vérité bien plus sombre qu’elle n’aurait jamais imaginé. Voici Comte populaire de Chison, des histoires qui choquent, inspirent et transmettent de précieux enseignements. Restez connectés, aimez et abonnez-vous.
Plongeons-nous maintenant dans l’histoire. Le bourdonnement de la gosse ne s’arrêtait jamais. Des l’aubes, l’équ vibrait du claxon des conducteurs impatients qui interpellaient les vendeurs ambulants de Danfau, leur paniers de peuf peuf en équilibre sur la tête. Pour la plupart, ce bruit était le rythme de la survie.
Pour Bizola, c’était le rythme de ses rêves. À seulement ans, elle s’est étaillé une petite place comme créatrice de mode. Sa boutique, discrètement nichée dans un coin d’admiral Tiw, était peinte d’un dou crème et son nom, Bizola Compagnie, y était inscrit en lettre capitale.
À l’intérieur, des mannequins portaient des robes qu’elle avait cousu au prix de nuit blanche. Chaque point témoignait de son talent. Pourtant, aussi brillante que fû ses créations, il y avait une chose qu’elle ne pouvait concevoir, une chose qu’elle ne pouvait coudre. son propre corps. Bisola était naturellement mince. Épaule fines, hanches plates, longues jambes.
Elle avait toujours pensé avoir une silhouette élégante, mais à la gosse, où les courbes étaient considérées comme des diamants, l’élégance ne suffisait pas. Les clientes entraient dans sa boutique, admiraient ses robes, puis repartaient souvent avec des remarques blessantes. Elle irait mieux à quelqu’un avec des formes. Cette robe manque de hanche. Sans hanche, ça ne va pas du tout.
Chaque insulte se met le doute dans le cœur de Bisola. Ce lundi matin-là, une cliente de marque, madame Tinula, vint pour son dernier essayage. Madame Tinula, était l’épouse d’un sénateur connu à la gosse pour ses fêtes fastueuses et sé hances généreuses qui se balançaient comme un pendule.
Elle enfila la robe que Bizola avait confectionné, se tourna devant le miroir et fronça les sourcils. “Bisola !”, dit-elle en pinçant les lèvres. Tes créations sont belles, mais regarde-toi. Ton corps ne met même pas tes vêtements en valeur. Un vêtement a besoin de forme.
Comment veux-tu que les clients fassent confiance à tes créations si tu ne peux pas les porter toi-même ? Ces mots raisonnèrent comme des coups de tonner. La femme retira la robe, la jeta à bisola et sortit en trombe, suivie de sa complice. Le bruit de ses talons raisonna plus fort que la circulation. Bizola resta là, les mains tremblantes, la robe froissée dans ses bras.
Lorsque la boutique ferma enfin ce soir-là, Bizola marcha seule sur le pont de l’équ fixant son reflet dans l’eau. Elle s’imaginait des courbes là où il n’y en avait pas. Elle s’imaginait des likes à profusion sur Instagram si elle posait dans ses propres robes au côté des femmes qu’elle enviait. Elle s’imaginait amour, respect, cliente, gloire. Son cœur battait la chamade de désespoir.
Ce soir-là, elle fit défiler son fil d’actualité Instagram. Des influenceuses remplissaient son écran, des femmes à la peau parfaite, à la taille de guêpe, aux hanches et aux fesses aux courbes affolantes. Leur légende était élogieuse. Nouveau corps, nouvelle moi #bljourna #softlife. Une influenceuse en particulier, Zara Gold, venait de rentrer de Turquie.
Son corps était sculpté. Ses photos prises sur un toit terrasse surplombant Victoria Islande. Des milliers de commentaires affluaient : “Objectif de beauté. Révèle-nous tes secrets, Renne. Bisous. Les yeux de Bisola brûlaient de désir. Si Zara peut le faire, pourquoi pas moi ? Le lendemain, autour d’une assiette de Rijolof, sa meilleure amie Amaka remarqua son regard absent.
Bizola, parle-moi. Tu es agité, que se passe-t-il ? Bizola esquissa un sourire. Rien, Amaka, juste le travail. Mais Amaka n’était pas dupe. Elle se pencha plus près. Ne me dis pas que tu penses ce que je crois. Bizola, s’il te plaît, ne laisse pas cette obsession du corps te contrôler. Tu es talentueuse. Tu es belle telle que tu es.
Bizola laissa tomber sa cuillère. Am à la gosse, le talent ne fait pas vendre. Ce sont les formes qui comptent. Personne ne veut d’une créatrice de mode sans forme. On veut des courbes qui donnent vie aux robes. Sa mère, qui écoutait en silence de l’autre côté de la table soupira profondément.
Ma fille, écoute ton ami. Ce corps que tu veux changer, il te porte depuis ta naissance. Ne l’insulte pas à cause d’Instagram. Fais du sport si tu en as besoin. Mange bien, mais ne prends pas de raccourcis. Les raccourcis ont toujours des conséquences néfastes. Bizola les entendait, mais leurs paroles lui paraissaient comme des murmures face au grondement de son insécurité.
Elle esquissa un sourire, changea de sujet, mais au fond d’elle, une tempête grondait. Plus tard dans la soirée, alors qu’elle attendait un Uber après un rendez-vous avec un client, elle surprit une conversation entre deux jeunes femmes qui gloussaient au bord de la route. Elles admiraient une femme qui sortait d’un range rover.
La femme portait une robe moulante, ses hanches étirant le tissu comme la toile d’un artiste. L’une des filles murmura : “C’est le travail du docteur Camar, un homme brillant, le moins cher et le plus rapide de la gosse.” Le cœur de Bizola rata un battement. “Docteur Camar !” Elle fit semblant de ne pas écouter, mais tendit l’oreille pour ne rien manquer.
Il n’a même pas besoin d’aller à l’étranger. Il fait tout ici à Aedda. Il suffit d’apporter de l’argent et en deux semaines, vous serez comme neuve. Le huber arriva, mais Bizola le remarqua à peine. Son esprit était déjà en ébullition, tissant les fils de la tentation. Cette nuit-là, allongée dans son lit, elle murmura dans l’obscurité. Peut-être, peut-être que c’est ma chance.
La semaine suivante, la gosse pesait plus lourd sur les épaules de Bisola. Chaque panneau publicitaire semblait se moquer d’elle. des femmes rayonnantes au corps sculptés portant des vêtements qu’elle aurait pu créer elle-même. Chaque boutique devant laquelle elle passait lui rappelait que ses propres création était ignoré à cause de sa silhouette.
Dans la boutique, les clientes entraient par deux, mère et filles, sœur et amies. Elles essayaient des robes, riaent, s’arrêtait devant les miroirs. À chaque fois, Bizola remarquait comment le tissu moulait leurs hanches et leurs courbes. À chaque fois, elle sentait sa poitrine se serrer.
Lorsque les femmes complimentaient ses créations, mais lui demandaient aussitôt si elle en proposait en version plus grande, elle se forçait à sourire mais souffrait intérieurement. Un jeudi après-midi, son apprenti fit éruption dans la boutique. Téléphone à la main. Tante Bisola, viens voir. Zara Gold organise une soirée mode ce samedi au Monarches à l’équi. Toutes les influenceuses seront là.
Bizola leva brusquement les yeux. Zara Gold, celle-là même qui avait alimenté son désir, organisait un événement à quelques minutes de sa boutique. Le cœur de Bizola s’emballa. C’était peut-être l’occasion rêvée de se constituer un réseau, de faire porter ses créations aux bonnes personnes.
Mais au fond d’elle, elle repensait à la transformation de Zara et à l’impact positif que cela avait eu sur sa marque. “Devrais-je aller ?” murmura-t-elle. Ce samedi-là, Bizola revêtitut une robe de sa propre création, une élégante robe en satin rouge aux fantes audacieuses. Elle entra dans la salle de réception, la tête haute, mais sa confiance vacilla à la vue des femmes qui l’entouraient.
À chaque coin de la salle saintillait les influenceuses, la polluisante, les extensions de cheveux ondulants comme des rivières, les corps se balançant avec grâce. Zara Gold était la star. Les appareils photos la suivaient. Les fans se pressaient pour prendre des selfies.
Elle portait une robe argentée moulante qui épousait ses nouvelles courbes comme une seconde peau. Son rire raisonnait dans la salle comme une douce mélodie. Bizola serra son verre de vin plus fort. Elle s’imaginait à la place de Zara, admiré. envié célébré soudain une blogueuse de mode qu’elle connaissait la frola. Bisola, tes créations sont ravissantes.
Mais toi, ma chère, tu devrais travailler ta silhouette. On ne peut pas vendre ce qu’on appelle les mots prononcés avec désinvolture, la transpersèrent comme une brûlure. Elle esquissa un sourire, mais intérieurement, elle s’effondra à nouveau.
Plus tard dans la soirée, alors qu’elle attendait qu’on vienne la chercher, elle se retrouva près de deux femmes qui chuchotaient. Maintenant, docteur Camar. Le physique de Zara, tu sais, il est au top. Pas de stress, pas de voyage, juste de l’argent et du courage. Tu plaisantes ? J’ai entendu dire qu’il n’a même pas de permis. On s’en fiche. Regarde Zara maintenant.
Tu crois qu’elle se plaint ? Les oreilles de Bisola se dressèrent à nouveau. Ce nom, docteur Camar, ses pensées comme une ombre, refusant de la quitter. Le lendemain, elle rendit visite à Amaka. Le petit appartement de sa meilleure amie à Surulerray sentait toujours le ragou et une douce musique gospel raisonnait en fond sonore. Amaka pliait du linge quand Bisola lança.
Amaka, que penses-tu de la chirurgie esthétique ? Les yeux d’Amaka s’écarquillèrent. Amélioration comme une opération. Bisola, ne me dis pas que tu penses encore à ces bêtises. Ce ne sont pas des bêtises. Sais-tu combien de clientes j’ai perdu à cause de mon physique ? Sais-tu combien de designers moins talentueux réussissent simplement parce qu’ils ont des hanches et un physique avantageux ? Cela gosse n’est pas pour les faibles.
Amaka laissa tomber les vêtements et la regarda droit dans les yeux. Bisola, je sais que la gosse peut te mettre la pression mais s’il te plaît ne fais pas ça. C’est risqué. Tu veux mourir à cause de forme ? Fais du sport, mange sainement, fais-le naturellement si tu veux, mais ne joue pas avec ta santé. Un instant, Bisola se calma.
Elle se souvint aussi de l’avertissement de sa mère, mais elle repensa ensuite à Zara au monarche. Les lumières, les caméras, les éloges. Cette image effaça tous les avertissements. Le point de rupture survint une semaine plus tard. Madame Fin épouse d’un sénateur, entra dans la boutique de Bisola pour commander des robes surmesure pour son anniversaire.
Après en avoir essayé une, elle soupira : “Bof ! La robe est jolie, mais vous, la créatrice, vous n’inspirez pas confiance. Regardez votre silhouette droite comme un balai. Si je porte vos robes, on dira que j’ai choisi un tailleur qui ne sait même pas habiller sa propre silhouette. L’insulte était plus blessante qu’un coup de couteau.
Après le départ de Madame Fin Bisola ferma la boutique à clé et pleura en silence. Le soir venu, sa décision était prise. Elle se souvenait des murmures, du nom qui la hantait, docteur Camar. Elle prit son téléphone, composa le numéro du contact qu’elle avait obtenu à l’événement de Zara et murmura : “S’il vous plaît, pouvez-vous me le passer ?” La voix à l’autre bout du fil rit doucement. “Ah, Bizola, vous ne le regretterez pas.” Le docteur Camar et la réponse à vos prières.
La main de Bisola trembla lorsqu’elle raccrocha. Au fond d’elle, une voix la suppliait encore d’arrêter, de reconsidérer sa décision, mais son désespoir était plus fort. “C’est maintenant ou jamais”, murmura-t-elle. C’est ma seule chance. Le contact arriva plus vite que prévu.
Deux jours plus tard, elle reçut un message sur WhatsApp avec une adresse et des instructions. Venir seule, apporter de l’argent liquide et n’en parler à personne. L’adresse était nichée au cœur du domaine de KA dans un quartier résidentiel où de haut portail et des ha de Bouguinvilier dissimulaient une vie de richesse et de secret. Ce samedi après-midi là, Bizola arriva en Uber, les paumes luisantes de sueur.
Elle portait des lunettes de soleil et une écharpe malgré la chaleur accablante du soleil de la gosse, elle se persuada que c’était pour se camoufler, mais en réalité la honte pesait plus lourd que la chaleur. Le portail devant lequel elle s’arrêta était haut, noir et silencieux. Elle appuya sur la sonnette.
Une voix d’homme crépita dans l’interphone. Non, bisola. Le portail s’ouvrit lentement, dévoilant une allée pavé bordée de palmiers bien taillé. Au bout de l’allée se dressait un duplexe moderne pain en gris cendré et blanc, mais quelque chose clochait. Les rideaux étaient trop tirés, les fenêtres trop sombres.
En entrant, elle perçut une légère odeur d’antiseptique et autre chose, une odeur métallique et insidieuse. Dans le salon, elle le rencontra, le docteur Camar. grand, la quarantaine, il avait les cheveux courts et un large sourire qui n’atteignait jamais ses yeux. Il portait une blouse blanche, mais pas de stéthoscope.
Sa voix était douce et assurée, comme celle d’un homme qui avait déjà convaincu tant de personnes avant elle. “Ah, Bizola, vous êtes au bon endroit. Je sais pourquoi tu es là. Ne sois pas nerveuse. Je change des vies.” La gorge de bisola se serra. Je je veux des formes, des hanches, un joli fessier, quelque chose qui attire le regard.
Il rit bien sûr, la gosse est une ville où l’apparence compte. Avec un corps comme ça, les portes s’ouvriront à vous. Client, célébrité, argent, tout à vos pieds. Et le plus beau, c’est que vous n’avez pas besoin d’aller à l’étranger pour vous faire opérer. Je peux le faire ici. Sûr, discret et rapide.
Il la conduisit dans un couloir puis dans une pièce. Propre, certes, mais pas comme un hôpital. Pas de machine clignotante, pas de mur parfaitement stérile. Au centre, une table de massage recouverte de draft fritronnet. Sur une table voisine, des seringues, des tubes et de petits flacons de liquide transparents étaient disposés.
“Qu’est-ce que c’est ?” demanda Bizola, nerveuse. Un produit de comblement à base de silicone totalement sûr qui donne des résultats instantanés. À l’étranger, on vous facturerait des millions de neras mais ici 500000 n suffisent. Payez aujourd’hui et demain, vous serez métamorphosé. Sa respiration s’accéléra. Elle repensa aux avertissements de sa mère et aux supplications d’Amaka.
Mais elle se souvint alors des insultes de madame Tinu, du refus de Madame Fin de la robe or et argent de Zara qui saintillait sous les lumières de l’équi. Elle déglit difficilement. Je le ferai. L’argent lui échappa des mains tremblantes et disparut dans un tiroir. Le docteur Camar fit un signe de tête à une assistante aux allures d’infirmière qui était apparu silencieusement, le visage dissimulé derrière un masque.
Elles aidèrent Bisola à s’allonger sur le lit. La pièce lui parut soudain plus froide. Le bourdonnement d’un vieux climatiseur emplissait le silence tandis que les aiguilles lui transpersaient la peau. Bizola serra les points, se mordant la lèvre pour ne pas crier. Elle se répétait : “Cette douleur est temporaire. La récompense sera éternelle.
Les minutes s’étirèrent en une éternité. Enfin, ce fut terminé. Le docteur Camar lui tendit un petit miroir. Bizola eut un hocket de surprise. Le changement fut immédiat. Ses anges s’arrondirent, ses fesses se dessinèrent. Le tissu de sa robe se tendit comme jamais auparavant. Pour la première fois de sa vie, elle ressemblait aux femmes qu’elle enviait. Des larmes lui brouillaient la vue.
Je suis magnifique. Le docteur Camar esquissa un sourire. Tu es né de nouveau, ma chère. Mais souviens-toi, ne dis à personne où tu as fait ça. Revenez dans deux semaines pour un contrôle et quoi qu’il arrive, ne vous inquiétez pas. Un léger gonflement est normal. Ce soir-là, Bizola se tenait devant son miroir chez elle.
Elle se tourna à gauche puis à droite, admirant le corps qui la fixait. Pendant des heures, elle posa, essaya ses robes, dansa au son de Burnaboy à la radio. Elle prit des dizaines de selfies, choisissant le plus flatteur pour le poster sur Instagram. Un nouveau départ. Au matin, le nombre de j’aimes avait triplé. Les commentaires affluaient : “Corps de rêve ! Bisola, tu caches quelque chose ?” Son téléphone vibrait sans arrêt.
Elle recevait des messages de clientes potentielles dont une propriétaire de boutique à Victoria Island qui voulait qu’elle créer une collection entière. Bizol riait et pleurait à la fois. Elle se sentait forte, désirée, invincible. Mais au fond d’elle, dissimulée sous la lueur de son écran, une petite voix murmurait : “À quel prix ?” Lundi matin, le téléphone de Bizola rayonnait de reconnaissance.
Sa publication Instagram avait dépassé les cinq mille mentions j’aime un record pour son compte. Les commentaires affluaient venant d’inconnu comme de connaissance. Enfin c’est ton heure de gloire Bisola. Ma belle, ton corps fait vendre tes créations. Je veux trois robes. Envoie-moi un message. Pendant des années, elle avait supplié qu’on remarque ses créations. Maintenant, on la remarquait et avec cette attention arrivèrent de nouvelles clientes.
En une semaine, elle décrochais essayages avec des femmes fortunées qui affirmaient l’avoir découverte sur Instagram. La boutique se métamorphosa du jour au lendemain, ce qui n’était autrefois qu’une petite boutique de quartier tranquille devint un lieu vibrant d’énergie. De nouvelles clientes affluaient, impatient d’acheter les créations de la styliste aux courbes généreuses.
Bizola présentait ses robes sur elle-même, les posant pour ses clientes. Les robes qui, jadis, tombaient sans forme sur sa silhouette longiligne épousait désormais avec élégance ses hanches et ses fesses. Chaque coup d’œil dans le miroir était une confirmation. J’ai fait le bon choix.
Son apprenti, Kem, fut le premier à remarquer la différence. Tante, ces vêtements te vont beaucoup mieux maintenant. Avant, tu étais mince comme un spaghetti, maintenant tu ressembles à ces filles d’Instagram. Bisolarie, même si ces parole avaient un goût amè. Pourtant, elle n’y prêta pas attention. Finalement, ses robes se vendirent plus vite qu’elle ne pouvait les coudre.
Un samedi soir, elle assista à un autre événement à l’hôtel Monarche, mais cette fois, elle ne se faufila pas discrètement. Elle entra vêtue d’une robe sirène dorée qu’elle avait elle-même confectionné, son corps ondulant en courbe qui attirait tous les regards. Les appareils photos se tournèrent, les influenceurs jetèrent un coup d’œil puis chuchotèrent. Les hommes la dévisagèrent.
Bizola sentit une vague d’énergie l’envahir. Zara Gold en personne la remarqua et lui fit signe de s’approcher. “Ma belle, tu es sublime. Qui a créé cette robe ?” “C’est moi !” répondit Bisola avec un sourire. “Ah, tu es styliste ! Tu as un bel avenir devant toi, on devrait collaborer. Ce compliment lui fit l’effet d’une bombe. Une semaine auparavant, elle était invisible.
Ce soir, Zara Gold, celle qui avait suscité son envie, la considérait comme son égal. À la fin du mois, Bizola faisait la une d’un blog Lifestyle, la créatrice qui mise tout sur son style pour réussir. L’article ventait sa nouvelle silhouette, présentée comme le secret de son succès. C’était tout ce qu’elle avait espéré.
Mais sous les paillettes, des fissures commençaient déjà à apparaître. Tout commença par une légère piqûe. Au début, Bizola pensa que c’était normal. Après tout, le docteur Camar avait dit qu’un gonflement était prévisible. Elle ignora les douleurs occasionnelles qu’elle ressentait lorsqu’elle restait assise trop longtemps ou lorsqu’elle se penchait pour ajuster l’ourlet de sa robe.
Les analgésiques atténuaient la douleur. Elle se disait que ce n’était rien. Mais certaines nuits, la douleur devenait plus intense. Elle restait éveillée, des gouttes de sueur perlant sur son front, ses courbes palpitant comme une blessure dissimulée sous la soie. Elle changeait de position, claquait des dents et murmurait : “Ça vaut le coup.
Ça vaut le coup !” Sa mère le remarqua la première. Bisola, tu as l’air fatigué ces derniers temps. Tu manges bien ? Je vais bien maman mibisola. Les affaires marchent très bien, c’est tout. Mais même Amca commença à avoir des soupçons. Un après-midi, en visitant la boutique, elle remarqua que Bisola grimaçait en se penchant pour ramasser du tissu.
“Ça va ?” insista Amakaca. “Bien sûr !” répondit Bisola rapidement, forçant un sourire. J’ai juste besoin de me reposer. ACA observa. L’inquiétude se lisait sur son visage, mais elle n’ajouta rien. Malgré la douleur, Bizola ne pouvait se résoudre à renoncer à la célébrité. Chaque semaine, elle publiait de nouvelles photos toutes plus glamour les unes que les autres, prises sur des toits, au bord de piscine ou dans des galeries d’art. Chaque publication lui attirait davantage de clients et de notoriété. La boutique affichait complet
pendant des mois. Un soir, en consultant ses factures, elle aperçut son reflet dans le miroir. L’éclat doré de ses courbes l’aveugla presque. Elle murmura : “Voilà la femme que j’ai toujours voulu être, belle, forte, désirée.” Elle ne remarqua pas le léger gonflement qui commençait à déformer sa hanche gauche.
Quand elle s’en aperçut, enfin, il était trop tard. La première fois que Bizola remarqua le gonflement, elle s’habillait pour une réunion client. Elle enfila une de ses robes cintrées, mais en se retournant devant le miroir, sa hanche gauche gonflait de façon disgracieuse, la couture tendue de façon anormal.
Elle fronça les sourcils, tira sur le tissu et se dit que ce n’était qu’une prise de poids. D’un rapide ajustement, elle parvint à le dissimuler suffisamment bien pour sortir. Mais la douleur était plus difficile à dissimuler. Elle commençait par une douleur sourde comme un bleu sur lequel on a appuyé trop longtemps. Rapidement, elle se transformait en douleur lancinante dès qu’elle marchait.
ou restait assise trop longtemps. Les analgésiques la soulagéaient un temps, mais le soulagement était éphémère. Certaines nuits, elle se réveillait trempé de sueur, le corps tremblant de fièvre. Elle composa le numéro du docteur Camar une fois, deux fois, 10 fois. Le numéro que vous essayez d’appeler est injoignable. Perplexe et angoissée, elle retourna à l’adresse des cas, le cœur battant la chamade.
Le portail qui s’ouvrait jadis avec assurance donnait désormais sur une cour étrangement silencieuse. Elle le poussa et s’engagea dans l’allée. La maison était vide. Pas d’infirmière, pas de matériel, pas la moindre odeur d’antiseptique. Les rideaux avaient disparus, les pièces étaient vides et elle sentit sa poitrine se serrer. Non, non, non, non, non.
Elle s’était fait arnaquer. Pourtant, Bizola s’obstinait à nier. Peut-être avait-il déménagé, peut-être qu’il rappellerait. Mais les jours passaient et l’enflure s’aggravait. Des plaques rouges apparaissaient sur sa peau. Même Kimy, son apprenti, remarqua sa boîterie. Tante, ça va ? Je peux te donner de l’eau ? Ça va ? Rétorqua Bisola sèchement, forçant un sourire.
Concentre-toi sur la découpe, murmura-t-elle. ni à sa mère ni à Am. Elle dissimulait sa douleur derrière des robes audacieuses et des sourires Instagram. Les affaires marchait trop bien pour ralentir. Le point de rupture survint un soir dans un restaurant chic de Victoria Islande. Elle rencontrait une investisseuse potentielle, une riche femme d’affaires qui admirait sa ligne de vêtements.
Bizola arriva vêtu d’une magnifique robe de velour noir qu’elle avait elle-même dessiné. Elle se força à sourire malgré la douleur aigue qui la gênait. La réunion commença bien. Elles sirotèrent du vin, discutèrent d’importation de tissus et des futurs défilés. Mais à mi-chemin, Bizola sentit une vague de chaleur l’envahir.
Sa vision se brouilla. La pièce se mit à tourner. Elle tenta de se ressaisir mais ses jambes fléchirent. Des exclamations de surprise parcoururent le restaurant. Des assiettes s’entrechèrent. Quelqu’un cria. Elle s’évanouit. Biz s’effondra sur le sol, la tête heurtant le carrelage en marbre. Lorsqu’elle ouvrit les yeux, elle se trouvait dans un lit d’hôpital.
La lumière blanche au-dessus d’elle était aveuglante. Le visage d’Amaka se rapprocha. Des larmes coulaient à flot. “Bisa, tu es réveillé ! Oh mon Dieu, merci !” Bizola tenta de parler, mais ses lèvres étaient sèches. Son corps brûlait de fièvre. Les draps étaient trempés de sueur. Un médecin apparut, le visage grave. Mademoiselle Bisola, nous avons effectué des analyse.
Ce qui vous a été injecté n’est pas du silicone médical. C’est une substance industrielle toxique et dangereuse. Elle se propage rapidement. Si nous n’opérons pas immédiatement, l’infection pourrait atteindre votre circulation sanguine. Elle pourrait vous tuer. Ces mots raisonnèrent comme un coup de tonner. Bizola secoua la tête avec insistance.
Non, non, ce n’est pas possible. Le médecin poursuivit d’un ton ferme. Nous devons tout enlever. Tout. Cela signifie retirer les injections et les tissus infectés. Vous garderez des cicatrices. Tes courbes ne survivront pas. Bisola s’effondra. Des larmes coulèrent sur ses joues.
Sa mère était assise à ses côtés, lui tenant la main, les yeux emplis de déception et de chagrin. Ma fille, pourquoi ne m’as-tu pas écouté ? Amaka lui serra l’autre main. Tu aurais dû me le dire, Bisola, on aurait pu arrêter ça avant que ça ne dégénère. Bizola s’englottait. Je voulais juste Je voulais juste être belle. Je voulais qu’on me remarque. Sa mère lui caressa les cheveux.
Tu as toujours été belle, mais maintenant tu dois te battre pour ta vie. Cette nuit-là, Bizola fut emmenée en urgence au bloc opératoire. Les lumières vives de la salle d’opération se brouillèrent sous l’effet de l’anesthésie. Sa dernière pensée avant de sombrer dans l’inconscience fut l’image de sa page Instagram.
Les j’aimes, les commentaires, les éloges, tout s’évaporait comme de la fumée. Au réveil, le monde était plus calme. La forte fièvre qui lui brûlait les veines s’était apaisée, mais une douleur lancinante lui irradiait les hanches et les cuisses. Elle tenta de se redresser, mais une vive douleur la ramena contre les oreillers.
Sa main glissa vers le bas, ses doigts effleurant les épais bandages qui lui serrait la taille. Une froide réalisation la submergea. Les courbes pour lesquelles elle avait tout sacrifié avaient disparu. La porte s’ouvrit en grinçant. Amakaca entra, une petite gourde à la main, les yeux gonflés d’avoir pleuré, mais un doux sourire aux lèvres.
Tu es réveillé, Dieu merci. Derrière elle, la mère de Bisola suivit, serrant un chapelet contre elle. Elle s’approcha et embrassa le front de sa fille. L’opération t’a sauvé la vie, mon enfant, mais les médecins ont dû tout enlever. Tu garderas des cicatrices, mais des cicatrices valent mieux qu’une tombe.
Bizola ferma les yeux. Des larmes brûlantes ruisselèrent sur ses joues, imbibant l’oreiller. Des cicatrices, pas de courbe, pas de reconnaissance, rien que le vide. Les semaines qui suivirent furent les plus difficiles de sa vie. Elle ne pouvait plus marcher sans boîter. La kinésithérapie devint son nouveau quotidien.
Le miroir de sa chambre la narguait. Son corps était plus mince qu’avant. Ses hanches étaient asymétriques. Des marques rouges marquaient sa peau comme des tatouages douloureux. Elle sombra dans le silence. Les jours passaient, rideau tiré, téléphone éteint. Sa boutique était au bord de la faillite qui mit en temps de gérer seul les clientes.
Mais malgré tout, Amaka était là. Elle cuisinait, nettoyait et lui murmurait des encouragements. Ton talent est toujours là, bisola. Tu peux coudre avec ou sans courbe, tu es toujours toi. Sa mère priait aussi à son chevet chaque soir. Dieu t’a donné une seconde vie. Fais en bon usage.
Un matin, des mois plus tard, Bizola s’assit de nouveau devant le miroir. Pour la première fois, elle se força à vraiment se regarder. Les cicatrices étaient là, témoins douloureux et indélébiles de ses choix. Elle les caressa du bout des doigts tremblants. D’abord, la honte l’envahit, puis de façon inattendue, quelque chose d’autre s’épanouit. La force.
Ces cicatrices, murmura-t-elle, sont la preuve que j’ai survécu. Forte de cette pensée, elle rouvrit sa boutique. Les clientes furent surprises de la voir plus mince, mais ses créations continuaient de les éblouir. Peu à peu, les affaires reprirent et lorsque des rumeurs curieuses sur son physique commencèrent à circuler, Bizola prit une décision courageuse. Elle dit la vérité.
Elle commença à partager son histoire en ligne anonymement au début, mettant en garde contre les dangers des améliorations bon marché pour les femmes de la gosse. Ses paroles se répandirent rapidement. Des femmes commentaient, la remerciant pour son honnêteté. Certaines avouirent avoir envisagé la même chose mais avoir changé d’avis après avoir lu ses avertissements.
Bientôt, Bizola leva le voile. Elle apparut dans une vidéo, le visage découvert, ses cicatrices visibles. Sa voix tremblait, mais ses yeux étaient chargés d’une intensité brûlante. J’ai failli y laisser ma vie à force de courir après les courbes. Ne faites pas la même erreur. Vous n’avez pas besoin de mettre votre corps en danger pour être digne.
La vidéo devint virale. Des blogueurs la partagèrent, des chaînes de télévision la contactèrent. Elle fut invitée à prendre la parole lors de forums sur la santé des femmes et d’événements de mode. Son plus grand retour se fit avec le lancement de sa nouvelle ligne de vêtements, la gosse Battle Scar.
La collection célébrait toutes les morphologies mince, ronde, grande, petite et utilisait des coupaudacieuses et des matières symbolisant la résilience. Lors du lancement, des mannequins aux silhouettes différentes défilèrent fièrement, dont une arborant des cicatrices visibles semblables à celle de Bizola, le public explosa d’applaudissement. En coulisse, Bizola avait les larmes aux yeux, mais cette fois ce n’était pas de la douleur.
Des mois plus tard, elle était invitée à une émission matinale consacrée à la gosse, ses cicatrices visibles sous une robe sans manche qu’elle avait confectionné elle-même. L’animateur se pencha vers elle, admiratif. Bisola, beaucoup de femmes se cachent après une telle épreuve, mais vous avez transformé votre douleur en force.
Quel message souhaitez-vous transmettre aujourd’hui ? Isolat sourit d’une voix assurée. La vraie beauté ne réside pas dans les courbes que nous recherchons mais dans le courage de nous accepter tel que nous sommes. Mes cicatrices me rappellent que j’ai survécu à la gosse et que la survie est belle. Le public applaudit.
Les flashes crépitaient. Pour la première fois, Bizola se fichait des courbes, des gemmes et des murmurs. Elle se souciait de son histoire, de son talent, de sa vérité et cela enfin lui suffisait.
